A l'ombre, les jeunes filles en fleurs, flétries, se décomposent.
Elles exhalent quelques douleurs, un parfum de cologne.
Les roses épuisent leurs graciles jambinettes à la poursuite de leur royaume, six pieds sous terre.
Petites fleurs, il est trop tard pour croire aux bêtises de ce monde...
My Fair Lady est tombée dans un piège, elle s'est lovée dans des charentaises intellectuelles et au feu ses défroques de jeu!
Au feu, au feu ton impertinence, au feu la violence, met ta couronne et tais-toi.
Ma belle dame, de ta glaise vivante et fraîche tu es entrée dans un couffin de mauvais goût.
Tes nuits auront l'odeur du chauffage poisseux de salle de bain, et peut-être que ta charmante tête ne sera qu'insomnies, et rêves de rues mal famées.
Ne te retourne pas trop vers les polaroids de jeunesse, ils réveilleraient la morte de ton jardin!
N'entend pas les petits oiseaux sales qui piaillent, tu finirais par salir tes précieux lobes d'oreilles!
Bouquet de salon, rond dans ton vase émaillé, jambes coupées, silencieux:
Tu haïras la pendule suisse et regretteras l'incertaine tombée du soir.
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